getnewpost

Морозно, и наглухо заперты двери.
В колонках тихонько играет Стэн Гетц.
В начале восьмого, по пятницам, к Вере,
Безмолвный и полный, приходит пиздец.

В полнолуние к Оле приходит пиздец. Полный. И сразу всему.

И еще немного:

Ну вот так и сиди, из пальца тоску высасывая,
чтоб оправдывать лень, апатией зарастать.
И такая клокочет непримиримость классовая
между тем, кто ты есть и тем, кем могла бы стать.

Да, ты девочка с интеллектом да с горизонтом,
с атласной лентой, с косой резьбой;
и такой у тебя под сердцем любовный склеп там, весь гарнизон там,
и все так счастливы не с тобой;
потому что ты, Вера, жерло, ты, Вера, пекло,
и все бегут от тебя с ожогами в пол-лица;
ты читаешь по пальцам смугло, ресницам бегло,
но не видишь, где в этот раз подложить сенца.


Ты же славно соображаешь, ты вихрь, ты гонщица,
только нужен внутри контакт проводков нехитрых.
Просто помни, что вот когда этот мир закончится –
твое имя смешное тоже должно быть в титрах. (c) 
vero4ka

Мы смеялись с тобой, и не спали с тобой до колик, запах дыма, две царапинки на руке, 
на кого же ты покинул меня, соколик, в воробьином, аскорбинном моем мирке? 
И теперь осталось лишь приникать к экрану, собирать осколки буковок и камней, я так долго муштровала свою охрану, что теперь она не пустит меня ко мне. 
Ты исчезнешь и никто тебя не догонит, 
может только попрощается кто-нибудь, 
уезжаешь,
 я бегу за твоим вагоном, 
и пишу тебе
 по воздуху:
 "не забудь."

Столько снега в эти майские навалило, просто дед-мороз, вставай, открывай карман, 
а была бы я изящной и говорливой, ты мне слово, я тебе золотой роман, 
а была бы я леском, земляникой-клюквой,
 шелковистой тонкой травушкой до колена, 
умудрилась проиграть - так не щелкай клювом,
 а возрадуйся, что вроде не околела,

 а была бы я летучей, была бы ловкой, а была бы... время лопнуло, истекло. Только ласточка-растрепанная головка, догоняет, бьется крыльями о стекло.

А была бы я глубокой, была б бездонной, не насытиться, не выжить, не отворить... 
А была бы я мадонной... была б мадонной - вот тогда б, наверно, стоило говорить. 

Под крылом усталым звонко щебечут рельсы, стрелки-стрелки, лес качается по бокам, 
ты живи мой, милый, просто живи и грейся, и рисуй мне псевдографикой облака. 

Мокнет ласточка, покрывшись гусиной кожей, а столица обнимает, в жару, в пылу, открываешь дверь, довольная дрыхнет кошка, десять перышек рассыпано на полу.
Муррр, хороший мой, и небо на пол-ладони, мурр, Москва смеется тебе в глаза, муррр, живи спокойно, я не мадонна, муррр, мой милый, что тут еще сказать.
(с) izubr

Пепсиколка выложила стихов! 

 Все в мемориз.

Поэзия и музыка – это два безусловных счастья :)